汽笛鸣响。
安东·索科洛夫停下脚步，看着火车加速驶离站台。
——
领事把报纸扔在戴维·帕克面前。
副领事先看了他一眼，再把目光转向头版的俄文标题，继而翻到内页，琢磨里面的内容，皱着眉，就像军医评估一个溃烂的伤口。挂钟滴答作响，整整三天以来，阿尔萨斯大街15号都被一种厄运将至的忧愁笼罩着，打字员和翻译们在楼下的办公室里窃窃私语，像一群受到了雷声的惊吓，却不知道这是怎么回事的小型啮齿动物。
戴维摘下眼镜，“我会去见大使。”
“不，我会去见大使，”领事强调了“我”这个字，回到办公桌后面，重重地坐下，“贝尔格莱德这个蜂窝被捅了之后，他们想要的是把我的头放进一个盒子里，寄给见鬼的□□——我们的人找到克里斯了吗？”
假如副领事留意到了姓名的轻微谬误，那他也没有纠正，“没有，先生。”
“也没有尸体？”
“也没有尸体。”
“耶稣、玛利亚和约瑟，”领事用手帕擦了擦脸，“三天了，一个见鬼的发报员能逃到哪里去呢？”
像是要回答他的问题，戴维桌上的内线电话响了起来，副领事看了上司一眼，后者打了个手势，示意他接听。戴维拿起了听筒：“这是帕克。”
他沉默地听了好一会，以一句简短的“好的”作结，挂上电话。
他转向领事，后者挑起眉毛。
“显然，发报处的托马斯刚刚接到了伊斯坦布尔联络站的电报，”他停顿了一下，像是被词语堵住了喉咙，“来自莱昂·克里斯滕。”
——
美国驻斯特拉斯堡领事馆发报处那碗橱般的办公室最多只能容纳三个人，但领事的尺寸抵得上两个人。脸上有痘疤的托马斯被挤到墙角，像往常那样半张着嘴，惊奇地看着领事和副领事围在他谦卑的小办公桌前，一个戴着耳机，另一个攥着铅笔。
“感谢上帝，”领事喃喃地重复着这句话，像个迷信的乌克兰农妇，“感谢上帝——看在基督份上，你怎么还在这里？”他瞪着托马斯，后者含糊地道歉，溜出办公室，关上了门。
“他说乌鸦的‘遗物’在他手上，”戴
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