他却迈开步伐，向这栋应是无人的建筑走去。
细雪落在他脚边，凝然不化；细雪落入他发间，静静融化。
他朝一片漆黑望去。
斯拉夫族的帝王行走在落雪之上。步履轻缓，无声也无息。
感受到他的视线，对方停住脚步。
“你来了。”他说。
“我来了。”他答。
他心里想要发笑：他偶然的夜里被冻醒，偶然的不能再次入睡，偶然的望见天上飘起了雪，偶然的走到废弃的楼房前，偶然的循脚印发现了莫斯科，此时他们都偶然的全副武装，都偶然的身边没有同伴。
他要发笑。因为这一定是上天的旨意，他见证了将它兑现的一刻。
人不能违抗上天，而只能将这份旨意贯彻到底。
分不清是谁先开的枪，随着□□口喷射出第一朵火花，两个人的战争便在不是交流的交流后打响了。没必要保存实力，面对这样的敌人战术毫无用场；没必要多费唇舌，子弹的呼啸是最好的背景乐。
MP40在他臂弯里震颤，枪管高热透过层层厚衣直抵肌肤，本是几乎可以灼伤人的温度，在严寒中竟也无知无觉了；不，它并不能中和寒冷，只是人体对它已麻木。酷热与严寒本是一体，相反的手段通向相同的结果。相互对立又相互理解，却永远不能握手言和。
就像你我……
“轰！”
莫斯科用波波沙击断了他身后的白杨树干。树干带着它挂在枝杈上分不出苏军还是德军的焦黑人体，没有一点拖泥带水，笔直壮烈地倾倒，顺势砸断了他右边的墙。
他才闪开横扫而来的树枝，墙砖就稀里哗啦砸了过来。黑暗中只有零星路灯还在运作，他借着灯光在雪地上的反光辨出墙体倒塌的方向，立即扑倒滚了好几圈躲过一劫。
莫斯科的子弹紧紧追随着他，他堪堪避过，躲到树干背面的死角。MP40的弹匣只有32发的容量，假设莫斯科在遇见他时弹匣同样是满的，对方就还有多他一倍的子弹。他估算子弹快用光了，忍着背上撕裂般的疼痛和脚边尸体散发的焦味，掏出替换弹匣。
才掏出一半，头顶炸开一连串不在预计之中的枪响。他往后跳开，握着弹匣的右手涌出鲜血，流到袖口转瞬凝结成新鲜血块。他躲开了瞄准掌心的一枪，只伤到皮肉，而掉到地上的弹匣却不可能有机会去捡了。
站在横倒树干上的莫斯科嗤一声，扔掉尤冒出青烟的波波沙。
“我的子弹用光了。”他一脸无辜，“你也换把枪？这样才公平嘛。”
仿佛在应和他的话语，穿过浓稠的夜幕与冰封的伏尔加河，东岸远远地飘来了歌声。这歌声出现得似乎相当
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