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老人继续摇头，蹒跚地走回到寺里去了。沈笑松一面笑，一面继续去点那些花灯。他都是买的一色的大红花灯，很简单，没有多余的装饰，只是一片的红。

本来红是喜气，但在这深山密林里，满山凄迷浓雾终年不散，看来这红也是浸在雾里。

有时候沈笑松甚至怀疑这座荒废的古刹也是阴间，或者一朝醒来的时候，会发现自己是睡在荒坟之中。

忽然一阵风起，一串没挂稳的花灯从树枝上飞了出去，沈笑松正想去追，忽然停住了脚。这红，红得就像是新娘的喜服。红得像浸了血。

自己没成过亲，为何却似乎对那种颜色记忆那麽深刻，那浓浓的血色，就像是浸在脑海里。

沈笑松摇摇头，他发现最近自己老是摇头。对於想不通的事情，除了摇头似乎也没别的可做了。

他就在花灯下睡了。睡到半夜，突然却惊醒了。

一个人影，站在树下，微仰著头，仿佛是凝神地看著什麽。沈笑松顺著他的视线望去，是花灯。他一串串挂在树梢上的花灯。

这夜没有月亮。漆黑的夜。山林旷野里，也没有人家。寺中的灯，早已熄了，老人也早已睡了。

除了风声，什麽声音都没有。除了那红红的花灯的光，只有很微弱的星光透下来。

浓雾弥漫。血色凄迷。血也是暖的。凄豔的一种温暖，温暖得近乎温柔。

温柔地铺在那人的发上，衣上。

青衣，黑发。

沈笑松知道青红不能相配。青与红相衬的画，往往画的是青面獠牙的厉鬼。这是两种无法调和的颜色。再高明的丹青妙手，也无法让本来水火不融的两种颜色变得诗意。

可是这人就像一首诗。一幅画。

他慢慢回过头来。一串花灯悬在他的脸侧。他跟花灯靠得太近，近得让他的脸都笼在一片浓豔的朦胧的旖旎的红中。

画中人。

沈笑松并不陌生。对於他的容颜，他已熟悉得宛如是自己的一部分。但他此刻的神情，对沈笑松来说，却似乎是陌生的。

他没有笑。

画壁中的他，是含睇浅笑的。梦中的他，水里的他，是轻颦低笑。沈笑松已经熟悉了他唇角微微弯起的曲线，眉梢微微扬起的弧度，眼睛里微微闪动的光芒。

12

而花灯旁的他，没有笑。一丝一毫笑意都没有。丰润的嘴唇在灯下更红，红得如同丹砂一般。肌肤如玉，眉心一点殷红的朱砂痣，红得仿佛要滴出血来。

他的眼睛很黑，像黑玉，画里的他眼睛像黑水晶，流动晶莹。而黑色的玉，却是看不清楚的，看不到里面是什么。

他的眉也浓秀而黑，沈笑松几乎不敢想象那是自己一笔一笔描上去的。

他眼睛里的表情很复杂，复杂得让沈笑松看不明白究竟是什么。太复杂的时候，就仿佛成了一片空白。就是纯黑的玉，很美，很黑，却什么都看不出。

只是那样凝视着沈笑松，一动不动。

沈笑松一步一步地走近他。伸出手，覆在他眉间。“你究竟是谁？”

“为你点燃喜灯的人。”声音低而清脆，是那个嗔怪自己没有替他画眉的声音。也是水底深处，似歌似吟的那个声音。

“何喜之有？”

“你难道不觉得，这花灯，像新婚之夜挂在满堂满院的喜灯吗？”

沈笑松摇头。“这种颜色，更像是血的颜色，或者火的颜色。何况……这花灯是我点燃的，不是你。”