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那是一个人，正倒挂在她的头顶。

因为太近了，她甚至能清晰的看清那人的表情，那样惊恐的表情。他灰白的瞳孔清晰地印出了自己的脸，仿佛那不是眼球，而是圆圆的、透明的无机质玻璃珠子。他的脸上全是血，一滴一滴，顺着脸颊滴落。

——正是刚才滴在她脸上的东西。”

我打完文档中最后一个字，如释重负地叹了一口气。

累死我了——我在心里嘟哝。我坐直身子随意活动了一下胳膊，然后把电脑合起来扔在了身侧的空床位上，松软的被子随着电脑的重量凹陷下去，因为光影的问题，凹陷的部位在黑暗里看上去就像一张漆黑的巨嘴。

我正坐在我卧室的双人床上，没有开灯，但也没有拉窗帘。夜很静，这种宁静而有点压抑的气氛最适合我写作，因为我写的也就是这些阴阴暗暗的东西，说好听点是灵异恐怖，说难听点就是精神污染。没办法，当下很多人都好这一口，这种题材的受众面十分之广。

我借着窗外的光看了看摆在床头柜的闹钟，三点一刻，我写了足足三个多小时。之前写的时候还不觉得，现在我一起身就觉得口干得厉害，我想了想，干脆翻身下床走到厨房，给自己倒了一大杯水一口气灌了下去。

口渴感解除了，精神上的疲惫涌现出来。

其实我的作息一直挺规律的：凌晨睡觉，中午起床，早饭午饭一起吃，晚点吃个晚饭，然后再次工作到凌晨，周而复始。也到了睡觉时间了——我这样想着，懒懒地打了个哈气，一步一摇地迈步回房。

我的卧室不大，一张双人床就占了大半面积，剩下唯二的家具就是床头柜和床旁摆放的一个木制衣柜。我甩掉拖鞋，整个人扑在床上卷起被子，还舒服地在枕头上蹭了蹭。

整个房间里静的只能听见我自己的呼吸声，我就在这安宁温暖气氛中阖上眼睛。

也许是因为太困了，过了没几分钟，我的意识便开始朦胧模糊。我无意识地咂咂嘴，翻了个身，却又突然清醒。

我在漆黑一片的房间里睁开眼睛，还没来得及思考为什么忽然间睡意全无，就听到了敲门声。

是的，敲门声。

“叩叩，叩叩。”

我怔住了，心底升起的第一个念头是：大门离卧室这么远，为什么这敲门声这么清晰？

“叩叩，叩叩——”

有节奏的敲门声再次响了起来，敲击的间隔精确而刻板，我几乎以为敲门的是某个古板老头儿。然而不切实际的联想并没有带给我安慰，我僵硬地蜷缩在被子里，全身的血液从指间开始停滞凝固，然后渐渐变得冷而粘稠。

这好像不是从大门那里发出的声音，而是……从我身后、从那个衣柜里面发出的。

是什么人，或者说什么东西，在我的衣柜之中敲击门板？

想清楚的那一瞬间，我甚至不敢重新闭上双眼。我的呼吸似乎都消失了，我甚至不敢动一根手指头，好像只要不动、不去面对、让黑暗包裹自己，就能免去一切恐慌和灾厄。时间从我身上抽离，我如同一场滑稽木偶戏的木偶主角，在令人窒息的寂静里氤氲令人恐惧到极点的喑哑戏剧。

“叩叩，叩叩。”

敲门声还在响着。我颤抖着嘴唇在心里默念，这都是幻觉，这都是假的，可是每一次的敲门声都在残暴地击碎我自欺欺人的脆弱保护膜。

不知过了多久，敲门声停了。

我稍稍回过神来，发现自己出了太多的冷汗，被子和枕头都隐隐透出些潮意。我正要吐出压抑了太久的呼吸，就听到了……柜门开启的声音。

不知道你有没有体验过。人在太过惊惧的情况下是完全无法思考的。我的大脑全然放空，只能感到从身体深处透出的凉意——那样冰冷，仿佛死亡女神轻触你的嘴唇所带来的无法抵御的严寒。那寒意丝丝缕缕爬遍我的全身，吸吮我的血肉。

那一秒钟无限延长。

有什么东西爬到了我床上，我闻到了浓重的血腥味，甘甜而残忍。有一只手抓住了我的肩膀，那力道大的好像要将我撕碎一般。

粘稠的，猩红的，炽热的，死寂的，哀嚎的，悲泣的……

喧嚣噪杂的窃窃私语涌没了我的思维，让我坠入最深的深海。

我回过头。

我看到了一张脸。

死了一样的安静。

下一秒，世界无声旋转。

回过神时，我发现自己正坐在咖啡厅的小桌旁。

咖啡厅很温馨，暖色调装修，到处摆放着有着青翠颜色的绿植。我的面前摆着一杯咖啡，奶泡纯白而细腻，拉花是精致可爱的叶子花纹，杯盏旁边还放着一把把手雕着鲜花的银色小勺。

我茫然了很久，发现自己完全记不起来刚才具体发生了什么。我为什么会在这里、我为什么会在喝咖啡——一概不知。

“先生，您醒了？”

一个服务员来到我身边，“我看你刚才好像靠在椅背上睡着了。但是你一直皱着眉头，又突然惊醒了。怎么？是做噩梦了吗？”