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倾铭原本束在脑后的齐肩长发散乱了，在奔马带起的疾风里凌乱地飞扬起来。冲到林志清跟前时，倾铭陡然勒马，下马时却几乎是从马背上跌落下来，一个踉跄险些摔倒在地，所幸林志清伸手扶住了他。

林志清这才发觉倾铭眼里布满了殷红的血丝，但目光却仍然像利剑一样雪亮得可怕。掌心里隐隐有温热湿润的触感，低头一看竟全是鲜血--那些血从倾铭身上的伤口里涌出，将林志清的手掌染红了一片。

“杀了七个他们的人，打伤了九个……机枪手倒是差不多都□掉了，”倾铭的声音疲惫而低哑，“只是……只有我活着回来了……真是……对不起那二十个弟兄。”

“别说了，先生--您受了伤，要快点包扎才行啊！”林志清急切地说，“我扶您回去休息吧！”

“没事，都是皮外伤，死不了的……”倾铭摆了摆手，却再也掩饰不住透支体力之后的虚脱，“禁军果然是禁军，地方上那些杂牌根本没法比……咳咳……我也算领教过了。”

话音方落，倾铭再也无法忍耐疲惫与虚脱，强烈的无力感转瞬击溃了他最后的一丝坚持，他身形一晃，整个人竟不由自主地向前倒去，被林志清本能地伸手撑住，但他却并不是昏迷，只是倦极之下沉沉睡去罢了。

“先生，先生？”林志清摇晃了一下倾铭，又伸手试了试他的呼吸--沉沉睡去的青年呼吸总算还是平稳的。他这才稍微放下心来，但倾铭到底比他高大，要架着倾铭回营帐去也不是件容易的事。

帮倾铭把流血最多的几个伤口上了药再用纱布妥善包扎起来之后，林志清便坐在了铺在营帐里的薄毯上，他的身旁，便是沉沉睡去的倾铭。

这是他第一次离倾铭如此之近。倾铭睡着时眉宇间的邪气才终于收敛些许，不再像黑夜里盛开的弥漫着飘渺诡异的花香的黑色鸢尾般流露着邪魅，也不再锋芒毕露如同利剑出鞘，反倒流露出了几分纯澈，像是回到了在不想听的课上睡过去的少年时光。林志清坐在他身侧，揉了揉酸痛的肩。

这是他的营帐，倾铭躺在他铺在地面薄毯上。他看着这个自己无比尊敬的人，看着沉睡的倾铭眼角眉梢流露出少年般的纯澈，不由得微笑着无声地叹息。

也许倾铭是在做梦吧，他或许正在梦境里与自己所爱的人相见，纵然那人是他的敌人，纵然他们本应势不两立。但他终究是泥足深陷地爱着那个人，那个他第一个也是唯一一个爱上的人。林志清见过国君一次，也就是他替洛骢和倾铭偷画下朔寒的画像那回，只记得那人是个苍白病弱的十□岁的少年，眉宇间总是有着挥之不去的愁云，单薄的身形仿佛一阵风就能吹到天上去。就是这样一个少年，又会有什么值得这个强大得足以翻手为云覆手雨，足以倾覆整个帝国再在废墟上建立起一个新的国度的青年领袖如此不能自拔呢？如果换了是一般人倒也罢了，可眼下如此泥足深陷的人，却是雾月党的领导者倾铭。

看来为情所惑的时候，每个人都是一样的。

“朔寒……朔寒……”倾铭突然无意识地低唤，梦呓之中带着难以掩饰的焦灼、痛苦与不安，仿佛心被放在烈火上灼烧，他似乎极力想睁开眼睛，却总是无法做到，“朔寒……你、你别走……你要去哪里？！”

“不……朔寒……朔寒！”

倾铭忽然大喊一声，睁开双眼猛然坐了起来，却只看见了坐在自己身侧一身戎装的青年军人。他望着林志清，却只是长舒了一口气，说：“没事，刚才做了个噩梦而已。”

他的语气轻松得如同谈论一出社戏，但他的手却悄然按在了自己心口上，似乎这样才能按住那颗剧烈搏动的心不让它跳动得如此剧烈。而他贴身的衬衣被冷汗浸透了一半，贴在身上只觉得一阵冰凉。

“您可是……梦见了那个人？”林志清低声问，“我听见您一直在喊他的名字。”

“是，我的确是梦到了他，”倾铭说着，手依然按着自己的心口，“我梦见他死了……那实在是个可怕的梦啊，他死了，就在我怀里化成了灰，我知道那不是真的，可是……我没办法醒过来……”

林志清正不知如何回答时，倾铭又用低哑的声音说：“志清，你可以让我自己呆一会么？你先出去吧--占了你的帐篷，实在抱歉。”

“好吧，那我先出去了，先生再休息一阵吧。”林志清说罢，站起身走出了自己的营帐。就在他背过身去时，他听见了一声低沉的叹息。