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他答得很微妙，叶孤城的表情，也很微妙。

他的睫毛，像蝉翼般动了动，似是带着某种轻微的情绪，但那种情绪，也像蝉羽那般轻，那般薄，那般不可捉摸。

就算西门吹雪那麽直白地盯着他的脸看，也看不出。

惊讶？

不惊讶？

高兴？

不高兴？

关心？

不关心？

也许，只是无所谓。

过了许久，叶孤城才缓缓说道：“所以你现在手中之剑，诚于情？”

西门吹雪也过了许久，才说道：“我手中之剑，只诚于人，过去如此，现在亦如此。”微微一顿，目光灼灼地落在叶孤城脸上，问的，却依然是他问过的问题，“城主，又是哪一种？”

他曾经问过，叶孤城是有情，还是无情。

叶孤城微微垂目：“我不是任何一种，因为我从未有过那种感情。既然从不知情，就无所谓有情无情。”

“那你的剑，又是为何存在？”

叶孤城不答反问：“当你吹落你剑上的血花，你觉得美的，是你的剑，还是血花？”

西门吹雪答不出来，因为他自己也不知道。若他的剑没有鲜血的映衬，那还是不是他的剑？若只有鲜血才能令他的剑有意义，他的剑又是什么？

西门吹雪确实没有思考过，但他知道，叶孤城一定有深刻的看法。

叶孤城说：“对我来说，剑就是剑，它不需为别的理由存在。它的存在，即是完美。”

剑的本身，已是完美。